Dice…è morto Mandrake. Come è morto Mandrake? Ma che morono pure l’eroi de li fumetti? No, è morto Mandrake nostro, Gigi quello gajardo e tosto.
È tutto un vociare nei bar della Capitale, nei mercati, sull’autobus.
La mascherina sulla bocca non ce la fa a nasconde l’occhi lucidi.
A Roma stammatina nun c’è manco er sole.
Non c’è quasi mai il due di novembre.
Pare pe’ rispetto de li morti.
Se usa così, da sempre.
Perché noi romani semo beffardi, ma rispettosi co’ chi c’ha voluto bene, c’ha rispettato e non c’è più.
E oggi Roma c’ha pure Gigi suo da piagne.
Non ce l’ha fatta il grande Gigi Proietti.
Er core j’ha fatto un brutto regalo per il compleanno.
Er Covidde nun c’entra gniente.
Anche se quarcheduno ce proverà a buttalla in caciara.
No amichi, l’amico der Pomata se l’è portato via er core ballerino.
L’ultimo dei mattatori c’ha lasciato, così de botto.
Se n’è ito il 2 di novembre, lo stesso giorno che su questa tera c’era arrivato.
Il giorno della festa dei defunti.
Proprio lui che su quel palco era così vivo.
E mo chi je lo dice a Sordatino, er cavallo brocco che l’ha fatto danna’ in Febbre da Cavallo?
Che l’animali, se sa, s’affezionano.
Io dico che sta a piagne pure Manzotin, er macellaro coatto che Mandrake ha timbrato. Ma ve lo ricordate che sola?
E nella caserma del maresciallo Rocca che staranno a fa’?
Ma c’è pure quarcuno che nun ce vole crede.
Che ce spera. Che ce vole spera’.
Che de dispiaceri ‘sto periodo già ce n’avemo avuti tanti.
E tanti me sa che ce aspetteno.
Gigi, mo sì che ce dovresti fa’ ‘na mandrakata...
